Прижать тебя к позорному столбу
Здесь многие толпою были б рады.
Но я, вздохнув, задумчиво скажу:
"Дитя она. Простим её. Не надо."
Кого и как бивала эта жизнь.
Кто что сносил, глотал обиду с болью.
Но, видно, что не всем хватало сил
Замешивать страдания любовью.
Вот так же и она - суровая под час,
Томится в сердце, раненом, надрывном,
Высоким чувством, что, в который уже раз,
Осталось безответным, голым и пустынным.
Сама виной или другие кто;
Виной ли опыт, страхи и пороки?..
Могла бы... Да, опять же, всё не то...
Невыученными кажутся уроки.
Сейчас осталась - сном и духом явь -
В привычных рамках одиночества в разлуке.
"Могло ли по-другому быть?". "Могло...". "Не жаль?".
Не отвечает, прячет по карманам руки.
Смотрю я на неё, расхристанную лань, -
По гордости, что дочка Афродиты, -
И понимаю, такова, похоже, дань:
За внешность плачено нутром развратного бандита.
Распять или простить? Что скажете, друзья?
Замучить бедную, несчастнейшую деву?
"Да плюнь, забудь её, страдает пусть одна!"
А разве это, братья, будет справедливо?
Хотя, вы правы - мне какой в том прок,
Если займусь спасением красотки?
И так уже прошел немалый срок...
Да ну её к чертям! Налейте, лучше, водки!