Мистецтво

Мистецтво з'являється лиш у пітьмі, 

Де біль та неприязнь в повітрі літає. 

Там де розмовляють з глухими німі. 

Митець хто радіє й в одночас страждає. 

Мистецтво зростає із грунту думок, 

Там сльози та сміх б'ють в обличчя металом 

І бій на життя за повітря ковток, 

Втискається в шкіру чорнильним фіналом. 

І високо в небі митця не знайти 

Бо ж з камнем на шиї ступає землею. 

В безплідних потугах себе віднайти, 

Будує із творів прокляту алею. 

Алею якую можливо пройдуть 

Мільйони безстрашних здолати болото. 

В якому таїться віршована лють 

І крутяться в танці пекельному ноти.