И снова дождь, и снова вечер серый,
Как тень - итог от пены мыльных дней,
Таких постылых, прелых и немилых,
Которых вряд ли встретишь что дурней.
Опять стоит травы, земли и пыли
Тяжёлый запах, старый и чужой.
Он не напомнит ни о том, что было,
Не намекнет, не напророчит, неживой.
В который раз забрызганные окна.
В который лужи, сырость, зябко, дурно, грязь.
Мне кажется, что это всё приснилось -
Само собой явилось, не спросясь.
Ещё не то, чужое, неопрятно,
Сплошная пачкотня из липкой красной глины и травы.
А можно было все сказать открыто и понятно...
Теперь уже нельзя - угасло всё, увы.
Повторно молния и стало чуть светлее.
Повторно всхлипнул гром, раскрылся, заворчал.
Спросил бы кто: оно того ли стоит?..
Но только дождь сечет деревья и пустой причал.
